Toda a memória que guardo, da época estival, está depositada nas suas mãos

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Eric Gill, Earth Receiving, 1926

«We are Earth’s organs and limbs; we are syllables God utters from his mouth.»

— Annie Dillard, For the Time Being

To the Virgins, to Make Much of Time

Gather ye rosebuds while ye may,
Old time is still a-flying:
And this same flower that smiles to-day
To-morrow will be dying.

The glorious lamp of heaven, the sun,
The higher he's a-getting,
The sooner will his race be run,
And nearer he's to setting.

That age is best which is the first,
When youth and blood are warmer;
But being spent, the worse, and worst
Times still succeed the former.

Then be not coy, but use your time,
And while ye may, go marry:
For having lost but once your prime
You may for ever tarry.

― Robert Herrick

A fenda feroz

A manhã vai alta quando acorda de pálpebra moribunda. Não ignora que o corpo responde mal depois de liberto do casulo da volúpia nocturna, mas, ainda assim é surpreendido pela ausência de cor e ruído. Os sentidos botos transmitem a mensagem: não foi aquele o dia em que acordou mais novo. Um daqueles poetas, observadores das nuvens que pairam em cada folha de papel, saberia o que dizer mais; ele apenas tosse. É no que pensa enquanto estica as pernas e assenta os pés no chão.

Silêncio retumbante habitado por gestos

Thomas Eakins, The Gross Clinic, 1875